[Literary passage] A writer’s vision of beauty

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An artist puts into words that universal experience of seeing, for one fleeting moment, the essential beauty of the universe. From L. M. Montgomery’s Emily of New Moon.

And then, for one glorious, supreme moment, came “the flash.”

Emily called it that, although she felt that the name didn’t exactly describe it. It couldn’t be described — not even to Father, who always seemed a little puzzled by it. Emily never spoke of it to any one else.

It had always seemed to Emily, ever since she could remember, that she was very, very near to a world of wonderful beauty. Between it and herself hung only a thin curtain; she could never draw the curtain aside — but sometimes, just for a moment, a wind fluttered it and then it was as if she caught a glimpse of the enchanting realm beyond — only a glimpse — and heard a note of unearthly music.

This moment came rarely — went swiftly, leaving her breathless with the inexpressible delight of it. She could never recall it — never summon it — never pretend it; but the wonder of it stayed with her for days. It never came twice with the same thing. To-night the dark boughs against that far-off sky had given it. It had come with a high, wild note of wind in the night, with a shadow wave over a ripe field, with a greybird lighting on her window-sill in a storm, with the singing of “Holy, holy, holy” in church (…)

And always when the flash came to her Emily felt that life was a wonderful, mysterious thing of persistent beauty.

Image: Walter Moras, “Winter Afternoon“

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If you felt uplifted by L. M. Montgomery’s vision of beauty, you will also enjoy reading this short passage from The Voyage of the Dawn Treader by C. S. Lewis.

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Uma artista põe em palavras aquela experiência universal de ver, por um momento fugaz, a beleza essencial do mundo. Trecho de Emily de Lua Nova, da autora americana Lucy Maud Montgomery.

E então, por um momento glorioso, supremo, veio “o lampejo”.

Emily chamava-o assim, apesar de sentir que o nome não o descrevia com exatidão. Não era possível descrevê-lo — nem mesmo ao Pai, que parecia sempre um pouco intrigado por ele. Emily nunca falara dele a mais ninguém.

Parecera sempre a Emily, desde quando se podia lembrar, que estava muito, muito próxima de um mundo de maravilhosa beleza. Entre esse mundo e ela pendia apenas uma fina cortina; ela nunca podia abri-la — mas às vezes, por um momento apenas, um vento a soerguia e então era como se tivesse um vislumbre do reino encantador além — apenas um vislumbre — e ouvisse uma nota de música supraterrena.

Esse momento vinha raramente — ia-se depressa, deixando-a sem fôlego com seu deleite inexprimível. Ela nunca conseguia reevocá-lo — nunca chamá-lo — nunca fingi-lo; mas sua maravilha permanecia com ela por dias. Nunca viera duas vezes pela mesma coisa. Esta noite haviam-no trazido os ramos escuros contra aquele céu distante. Viera já com uma nota alta e selvagem do vento na noite, com uma onda de sombra sobre um campo maduro, com um passarinho pousando no peitoril de sua janela durante uma tempestade, com o canto de “Santo, santo, santo” na igreja (…)

E sempre quando vinha-lhe o lampejo Emily sentia que a vida era uma coisa maravilhosa e misteriosa, de persistente beleza.