[Short story] Robin Redbreast [Conto] O Pintarroxo

versão em português

Robin Redbreast

by Selma Lagerlöf

It happened at the time when our Lord created the world, when He not only made heaven and earth, but all the animals and the plants as well, at the same time giving them their names.

There have been many histories concerning that time, and if we knew them all, we should have light upon everything in this world which we can not now comprehend.

At that time it happened one day when our Lord sat in His Paradise and painted the little birds, that the colors in our Lord’s paint pot gave out, and the goldfinch would have been without color if our Lord had not wiped all His paint brushes on its feathers.

It was then that the donkey got his long ears, because he could not remember the name that had been given him.

No sooner had he taken a few steps over the meadows of Paradise than he forgot, and three times he came back to ask his name. At last our Lord grew somewhat impatient, took him by his two ears, and said:

“Thy name is ass, ass, ass!” And while He thus spake our Lord pulled both of his ears that the ass might hear better, and remember what was said to him. It was on the same day, also, that the bee was punished.

Now, when the bee was created, she began immediately to gather honey, and the animals and human beings who caught the delicious odor of the honey came and wanted to taste of it. But the bee wanted to keep it all for herself and with her poisonous sting pursued every living creature that approached her hive. Our Lord saw this and at once called the bee to him and punished her.

“I gave thee the gift of gathering honey, which is the sweetest thing in all creation,” said our Lord, “but I did not give thee the right to be cruel to thy neighbor. Remember well that every time thou stingest any creature who desires to taste of thy honey, thou shalt surely die!”

Ah, yes! It was at that time, too, that the cricket became blind and the ant missed her wings, so many strange things happened on that day!

Our Lord sat there, big and gentle, and planned and created all day long, and towards evening He conceived the idea of making a little gray bird. “Remember your name is Robin Redbreast,” said our Lord to the bird, as soon as it was finished. Then He held it in the palm of His open hand and let it fly.

After the bird had been testing his wings a while, and had seen something of the beautiful world in which he was destined to live, he became curious to see what he himself was like. He noticed that he was entirely gray, and that his breast was just as gray as all the rest of him. Robin Redbreast twisted and turned in all directions as he viewed himself in the mirror of a clear lake, but he couldn’t find a single red feather. Then he flew back to our Lord.

Our Lord sat there on His throne, big and gentle. Out of His hands came butterflies that fluttered about His head; doves cooed on His shoulders; and out of the earth beneath Him grew the rose, the lily, and the daisy.

The little bird’s heart beat heavily with fright, but with easy curves he flew nearer and nearer our Lord, till at last he rested on our Lord’s hand. Then our Lord asked what the little bird wanted. “I only wish to ask you about one thing,” said the little bird. “What is it you wish to know?” said our Lord. “Why should I be called Red Breast, when I am all gray, from the bill to the very end of my tail? Why am I called Red Breast when I do not possess one single red feather?” The bird looked beseechingly on our Lord with his tiny black eyes—then turned his head. About him he saw pheasants all red under a sprinkle of gold dust, parrots with marvelous red neckbands, cocks with red combs, to say nothing about the butterflies, the goldfinches, and the roses! And naturally he thought how little he needed—just one tiny drop of color on his breast and he, too, would be a beautiful bird, and his name would fit him. “Why should I be called Red Breast when I am so entirely gray?” asked the bird once again, and waited for our Lord to say: “Ah, my friend, I see that I have forgotten to paint your breast feathers red, but wait a moment and it shall be done.”

But our Lord only smiled a little and said: “I have called you Robin Redbreast, and Robin Redbreast shall your name be, but you must look to it that you yourself earn your red breast feathers.” Then our Lord lifted His hand and let the bird fly once more—out into the world.

The bird flew down into Paradise, meditating deeply.

What could a little bird like him do to earn for himself red feathers? The only thing he could think of was to make his nest in a brier bush. He built it in among the thorns in the close thicket. It looked as if he waited for a rose leaf to cling to his throat and give him color.

Countless years had come and gone since that day, which was the happiest in all the world! Human beings had already advanced so far that they had learned to cultivate the earth and sail the seas. They had procured clothes and ornaments for themselves, and had long since learned to build big temples and great cities—such as Thebes, Rome, and Jerusalem.

Then there dawned a new day, one that will long be remembered in the world’s history. On the morning of this day Robin Redbreast sat upon a little naked hillock outside of Jerusalem’s walls, and sang to his young ones, who rested in a tiny nest in a brier bush.

Robin Redbreast told the little ones all about that wonderful day of creation, and how the Lord had given names to everything, just as each Redbreast had told it ever since the first Redbreast had heard God’s word, and gone out of God’s hand. “And mark you,” he ended sorrowfully, “so many years have gone, so many roses have bloomed, so many little birds have come out of their eggs since Creation Day, but Robin Redbreast is still a little gray bird. He has not yet succeeded in gaining his red feathers.”

The little young ones opened wide their tiny bills, and asked if their forbears had never tried to do any great thing to earn the priceless red color.

“We have all done what we could,” said the little bird, “but we have all gone amiss. Even the first Robin Redbreast met one day another bird exactly like himself, and he began immediately to love it with such a mighty love that he could feel his breast burn. ‘Ah!’ he thought then, ‘now I understand! It was our Lord’s meaning that I should love with so much ardor that my breast should grow red in color from the very warmth of the love that lives in my heart.’ But he missed it, as all those who came after him have missed it, and as even you shall miss it.”

The little young ones twittered, utterly bewildered, and already began to mourn because the red color would not come to beautify their little, downy gray breasts.

“We had also hoped that song would help us,” said the grown-up bird, speaking in long-drawn-out tones—”the first Robin Redbreast sang until his heart swelled within him, he was so carried away, and he dared to hope anew. ‘Ah!’ he thought, ‘it is the glow of the song which lives in my soul that will color my breast feathers red.’ But he missed it, as all the others have missed it and as even you shall miss it.” Again was heard a sad “peep” from the young ones’ half-naked throats.

“We had also counted on our courage and our valor,” said the bird. “The first Robin Redbreast fought bravely with other birds, until his breast flamed with the pride of conquest. ‘Ah!’ he thought, ‘my breast feathers shall become red from the love of battle which burns in my heart.’ He, too, missed it, as all those who came after him have missed it, and as even you shall miss it.” The little young ones peeped courageously that they still wished to try and win the much-sought-for prize, but the bird answered them sorrowfully that it would be impossible. What could they do when so many splendid ancestors had missed the mark? What could they do more than love, sing, and fight? What could—the little bird stopped short, for out of one of the gates of Jerusalem came a crowd of people marching, and the whole procession rushed toward the hillock, where the bird had its nest. There were riders on proud horses, soldiers with long spears, executioners with nails and hammers. There were judges and priests in the procession, weeping women, and above all a mob of mad, loose people running about—a filthy, howling mob of loiterers.

The little gray bird sat trembling on the edge of his nest. He feared each instant that the little brier bush would be trampled down and his young ones killed!

“Be careful!” he cried to the little defenseless young ones, “creep together and remain quiet. Here comes a horse that will ride right over us! Here comes a warrior with iron-shod sandals! Here comes the whole wild, storming mob!” Immediately the bird ceased his cry of warning and grew calm and quiet. He almost forgot the danger hovering over him. Finally he hopped down into the nest and spread his wings over the young ones.

“Oh! this is too terrible,” said he. “I don’t wish you to witness this awful sight! There are three miscreants who are going to be crucified!” And he spread his wings so that the little ones could see nothing.

They caught only the sound of hammers, the cries of anguish, and the wild shrieks of the mob.

Robin Redbreast followed the whole spectacle with his eyes, which grew big with terror. He could not take his glance from the three unfortunates.

“How terrible human beings are!” said the bird after a little while. “It isn’t enough that they nail these poor creatures to a cross, but they must needs place a crown of piercing thorns upon the head of one of them. I see that the thorns have wounded his brow so that the blood flows,” he continued. “And this man is so beautiful, and looks about him with such mild glances that every one ought to love him. I feel as if an arrow were shooting through my heart, when I see him suffer!”

The little bird began to feel a stronger and stronger pity for the thorn-crowned sufferer. “Oh! if I were only my brother the eagle,” thought he, “I would draw the nails from his hands, and with my strong claws I would drive away all those who torture him!” He saw how the blood trickled down from the brow of the Crucified One, and he could no longer remain quiet in his nest. “Even if I am little and weak, I can still do something for this poor tortured one,” thought the bird. Then he left his nest and flew out into the air, striking wide circles around the Crucified One. He flew around him several times without daring to approach, for he was a shy little bird, who had never dared to go near a human being. But little by little he gained courage, flew close to him, and drew with his little bill a thorn that had become imbedded in the brow of the Crucified One. And as he did this there fell on his breast a drop of blood from the face of the Crucified One;—it spread quickly and floated out and colored all the little fine breast feathers.

Then the Crucified One opened his lips and whispered to the bird: “Because of thy compassion, thou hast won all that thy kind have been striving after, ever since the world was created.”

As soon as the bird had returned to his nest his young ones cried to him: “Thy breast is red! Thy breast feathers are redder than the roses!”

“It is only a drop of blood from the poor man’s forehead,” said the bird; “it will vanish as soon as I bathe in a pool or a clear well.”

But no matter how much the little bird bathed, the red color did not vanish—and when his little young ones grew up, the blood-red color shone also on their breast feathers, just as it shines on every Robin Redbreast’s throat and breast until this very day.

*

O Pintarroxo

Selma Lagerlöf

No tempo em que Nosso Senhor criou não só o céu e a terra, mas também todos os animais e plantas, deu a todos ao mesmo tempo um nome. Poder-se-iam contar muitas histórias daquela época, e, se fossem conhecidas de todos, muitas coisas que não podemos compreender tornar-se-iam claras.

Sucedeu nesse dia que, estando Nosso Senhor no Paraíso a pintar os pássaros, esgotaram-se as cores da palheta e o pintassilgo teria ficado sem cor se não se desse a casualidade do bom Deus não ter limpado ainda todos os pinceis.

Foi também quando Deus dotou o burro de grandes orelhas, por ter mostrado dificuldade em reter o nome. Mal o burro deu alguns passos pelos campos do Paraíso, esqueceu no nome, e três vezes se viu obrigado a voltar para perguntar qual era. Foi assim que Deus, um pouquinho impaciente, pegou-lhe ambas as orelhas, e lhe disse:

— Teu nome é: burro, burro.

E, enquanto falava, ia esticando as orelhas do burro, e estas foram crescendo para que ele ouvisse melhor e não esquecesse o que Deus lhe dizia.

No mesmo dia, teve de impor um castigo à abelha. Apenas foi criada, começou a acumular mel. E, quando o homem e os animais perceberam o aroma, aproximaram-se para provar o mel. Mas a abelha quis guardá-lo só para si, e atacou a todos que se aproximavam do favo, afugentando-os com as picadas do aguilhão. Vendo Deus o que se passava, chamou imediatamente a abelha, para impor-lhe um castigo.

— Dotei-te da faculdade de criar o mel — disse Nosso Senhor — que é o produto mais doce da criação; porém, não te concedi o direito de ser cruel para com o teu próximo. Assim, pois, não te esqueças: toda a abelha que quiser picar alguém que pretender provar o mel, pagará a picada com a vida.

Sim, isto sucedeu no dia em que o grilo se tornou cego e a formiga perdeu as asas. Sucederam-se tantas coisas curiosas naquele dia!

Deus passou-o sentado, majestoso e amável em seu trono, cria que te cria, animando tudo com o seu hálito e, ao entardecer, resolveu criar ainda um pequeno pássaro cinzento.

— Terás o nome de pintarroxo! — disse Deus ao passarinho, quando terminou. E, colocando-o sobre a palma da mão, deixou-o voar.

E, quando o passarinho revoluteou um momento, e contemplou a formosa terra onde tinha de viver, sentiu vontade de contemplar a si mesmo. Então, observou que era completamente cinzento, e seu peito era da mesma cor que o resto do corpo. O pintarroxo volvia-se e revolvia-se, para ver-se na água; mas em vão; nem uma só pluma colorida descobriu em seu corpo.

E o passarinho voltou queixoso para junto de Nosso Senhor.

Deus permanecia sentado, bondoso e amável, em seu trono.

De suas mãos desprendiam-se mariposas, que revoluteavam em torno de sua cabeça, as pombas arrulhavam em seus ombros e à sua volta brotavam, da terra, rosas açucenas e margaridas.

O coração do passarinho palpitou violentamente, cheio de medo, mas traçando airosos círculos, foi-se acercando mais e mais de Deus, até que pousou em sua mão.

Então, o Pai celestial perguntou o que ele desejava, e o passarinho respondeu:

— Queria perguntar uma coisa.

— Que desejas saber?

— Por que me chamam pintarroxo, se desde o bico até a ponta da cauda sou completamente cinzento? Por que me chamam pintarroxo, se não tenho a menor mancha vermelha no corpo?

E o passarinho, com grandes olhos negros e suplicantes, olhou o Senhor, movendo a cabecinha de um lado para o outro. À sua volta, via faisões de purpurina plumagem, salpicadas ligeiramente de ouro, papagaios com topetes vermelhos, galos que surgiam de todos os lados.

E pensava o passarinho:

— Falta-me tão pouco, talvez fosse uma gotinha de cor no peito, para converter-me em formoso pássaro e com um aspecto que correspondesse ao nome! Por que hei de me chamar pintarroxo, se sou assim completamente cinzento?

Já que falava assim, o passarinho esperou que o bom Deus lhe dissesse:

— Ah! amiguinho, vejo que me esqueci de pintar de rubro as plumas de teu peito; espera, que isto é coisa de um momento.

Mas Nosso Senhor limitou-se a sorrir amavelmente; e disse:

— Chamei-te pintarroxo, e pintarroxo te chamarás. Mas tu mesmo tens de te esforçar para ganhares as plumas vermelhas do peito.

E o bom Deus alçou a mão e novamente o enviou ao mundo.

O passarinho voou pensativo pelo Paraíso. Como poderia um passarinho tão pequeno como ele ganhar as plumas rubras?

A única coisa que realizou foi construir o ninho entre os espinhos de uma sarça.

Esperava que uma folha de rosa aderisse ao peito e lhe cedesse a sua cor.

Passou-se muito tempo desde aquele dia, que foi o mais feliz de todos os dias da Terra. Desde então, homens e animais abandonaram o Paraíso e espalharam-se pelo mundo. E os homens já sabiam lavrar a terra e navegar pelos mares; fabricavam roupas e objetos de adorno e fazia muito tempo que haviam aprendido a edificar amplas e grandes cidades, como Tebas, Roma e Jerusalém.

E amanheceu um novo dia, que não se esquecerá nunca na história do mundo. Na manhã daquele dia, encontrava-se sentado um pintarroxo numa colina descalvada, nas cercanias dos muros da cidade de Jerusalém, a divertir com o seu canto os filhotes, que descansavam no ninho construído entre os arbustos.

O pintarroxo contava o que havia sucedido no dia da criação e lhes falava da distribuição de nomes, como sempre vinha contando desde os tempos remotos cada pintarroxo aos seus filhotes.

— Já vêm — terminou, dizendo tristemente — tantos anos transcorridos desde o dia da criação, tantas rosas murchas, tantos passarinhos saídos do ovo, tantos que ninguém poderia contá-los e, contudo, os pintarroxos continuaram cinzentos. Ainda não conseguiram ganhar a manchinha colorida.

Os pequeninos abriram desmesuradamente os bicos e perguntaram se os antepassados não se haviam esforçado em realizar algum ato heroico para conquistar a preciosa cor.

— Todos fizemos o que pudemos — cantou o passarinho — mas nenhum de nós teve bom êxito. Logo que o primitivo pintarroxo percebeu outro passarinho, que era o seu fiel retrato, começou a amá-lo com todo o ardor que sentia em seu peito. “Ah!” pensou ele. “Agora compreendo tudo. O bom Deus crê que devo amar com tal ardor que a chama amorosa seja capaz de tingir a plumagem do meu peito.” Mas não o conseguiu, como depois dele nenhum outro, e tampouco vós o conseguireis.

Os passarinhos gorjeavam aflitos, ao pensar que a cor vermelha nunca tingiria as plumas de seus peitos.

— Também havíamos confiado em nosso canto — relatou o pai em trinados e gorjeios. O primeiro pintarroxo cantava tão bem, que seu peito se enchia de entusiasmo e esperança. “Ah!” pensou, “as plumas de meu peito se tingirão pelo ardor do meu canto cheio de entusiasmo.” Mas não o conseguiu, como nenhum o conseguiu, nem tampouco vós o conseguireis.

Novamente se ouviu um gorjeio queixoso das pequenas gargantas peladas dos jovens passarinhos.

— Confiamos, ainda, em nosso atrevimento e em nossa valentia — continuou o pássaro. — Já o primeiro pintarroxo lutou como um valente com outros pássaros, e seu peito ardia de entusiasmo belicoso. As plumas de seu peito se tingiram de sangue, no ardor da luta; mas não o conseguiu, como nenhum o conseguiu, nem vós o conseguireis.

Os pequeninos gorjearam cheios de confiança que, apesar de tudo, alcançariam o desejado prêmio; mas o pássaro respondeu-lhes aflito que aquilo era impossível.

Como poderiam alcançá-lo, se outros antepassados famosos não o haviam conseguido? Que mais poderiam fazer senão amar, cantar e combater?

O pássaro não terminou a frase, pois pela porta de Jerusalém uma multidão aproximava-se da colina onde se achava o ninho dos pássaros.

Vinham cavaleiros em briosos corceis, guerreiros com grandes lanças, ajudantes do verdugo com cravos e martelos, sacerdotes e juízes avançavam com passo solene e, atrás deles, uma massa de povo mesquinho e selvagem, de vagabundos repugnantes que bailavam e conversavam.

O passarinho cinzento permanecia tímido à beira do ninho. A todo momento, temia que destruíssem o débil sarçal e que matassem os seus filhotes.

— Muito cuidado — gorjeou, para prevenir os inermes passarinhos. — Apertem-se uns contra os outros, nem um pio! Cuidado, que vem um cavalo que vai passar por cima de nós! Ali vem um soldado, com sandálias ferradas. Por ali, avança um bando selvagem.

Imediatamente, o passarinho suspendeu suas exclamações, ficou mudo e imóvel, quase esqueceu o perigo em que se achavam e, depois, meteu-se no ninho e estendeu as asinhas sobre os filhotes.

— Não! isso é demasiado terrível! — gorjeou. — Quero evitar que vejam esta visão. Ali vão ser crucificados três malfeitores.

E estendeu as asinhas para que os filhotes não pudessem vê-los.

Só ouviam marteladas atordoantes, lamentos e o vozerio do populacho exaltado.

O pintarroxo assistia ao horrível espetáculo e seus olhos abriam-se de espanto. Não podia desviá-los dos três malfeitores.

— Como são crueis, os homens! — gorjeou, depois de um instante. — Não lhes basta cravar na cruz estes três homens, mas ainda puseram num deles uma coroa de espinhos. Vejo claramente correr o sangue de sua fronte, ferida pela coroa. E esse homem é tão belo e olha tão mansamente, que todo o mundo deveria amá-lo. Assistindo aos seus martírios, parece-me que me traspassam o coração com uma flecha.

A pena que o passarinho sentia pelo justiçado que levava uma coroa de espinhos foi crescendo cada vez mais.

— Se fosse irmão da águia — pensou — arrancaria os cravos que perfuram suas mãos e com minhas fortes garras afugentaria todos os verdugos.

O pintarroxo viu como o sangue gotejava da fronte do crucificado, e não pode permanecer mais tempo quieto.

— Ainda que seja pequeno e fraco, é preciso que faça alguma coisa por esse pobre mártir — gorjeou para si mesmo.

E abandonou o ninho, e voou pelos ares. Traçando amplos círculos, deu várias voltas em torno do crucificado, sem aproximar-se dele, pois era um pássaro tão tímido que nunca se aproximara das pessoas.

Mas, pouco a pouco, com mais coragem, veio até a cruz e, com o bico, arrancou um dos espinhos da fronte do crucificado.

E uma gota de sangue salpicou o peito do passarinho, e tingiu de cor vermelha a sua delicada plumagem.

E o crucificado abriu os lábios e sussurrou ao passarinho:

— O prêmio da tua piedade será o que toda a tua estirpe deseja desde o dia da criação.

Quando o passarinho voltou ao ninho, gorjearam-lhe os filhotes:

— Teu peito está rubro, as plumas do teu pescoço são mais vermelhas que as rosas!

— Isto é somente uma gota de sangue da fronte daquele desgraçado. Desaparecerá quando me lavar num arroio ou numa fonte — gorjeou o passarinho, como única resposta.

Mas, por mais que o passarinho se submergisse na água, a cor não desapareceu do seu peito e, quando cresceram os filhotes, brilhou a mancha vermelha como o sangue nas pluminhas de seus peitos, tal como brilha ainda hoje no peito de todo pintarroxo.

Imagem: Pixabay.com

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